Сопли влюбленного дибилаСколько смысла... Вашу мать, я тону, топлюсь просто в их песнях. Где я была раньше? Риторический вопрос. Тут и языка даже не нужно - тут душой их чувствуешь. И выворачивает. Наизнанку просто. До коликов. До дрожи, блядь, до банальной дрожи, которая нихуя не банальна. Я это не знаю, как обозвать. У меня внутри все переворачивается, потому что там, как струна нервная, натянуто - от голоса его, от музыки их, от энергетики, что бьет прямо с порога (с)
Ну нельзя же так, нельзя, я уж и забыла, когда меня творчество вот так убивало, топтало, размазывало по асфальту, по снегу, блядь, потому что у меня зима, а я мечтаю о их жарком Марсе. Красная планета ты моя, что ты творишь-то, а? Да, нравились многие, дрочила тоже на многих, и творчество разбирала тоже у многих, но уже давно, давнодавнодавно меня так не колбасило и не корежило. Блядь, когда так ломает, это херово. Я даже не знаю, на какие строчки западать, потому что западаю на ВСЕ. Look at the red red changes in the sky. Это классика уже. For me. Тут только начни - и меня понесет. И фальшивый английский понесется в воздухе (с)
Наверно, это любовь. Или болезнь. Или тупо фанатизм - ну не долюбили меня в детстве, игрушек не додарили, теперь вот выливается. Или и то и другое и третье одновременно.
Но это навсегда. Вот теперь точно. И *воздуха поглубже* я увижу их. Прикоснусь. Просто потому что иначе быть не может.