Кто сказал, что любовь живет три года? Нифига. Любовь живет и три, и десять, и всю жизнь. Если любишь, если дыхание до сих пор от одной только мысли о нем спирает, если в животе все скручивает от одного только его взгляда, не говоря уже о прикосновениях, о какой, черт возьми, смерти любви может идти речь?
...
Писала я на аспидной доске,
И на листочках вееров поблeклых,
И на речном, и на морском песке,
Коньками по льду и кольцом на стеклах, --
И на стволах, которым сотни зим,
И, наконец -- чтоб было всем известно! --
Что ты любим! любим! любим! -- любим!
Расписывалась -- радугой небесной.
Как я хотела, чтобы каждый цвел
В веках со мной! под пальцами моими!
И как потом, склонивши лоб на стол,
Крест -- накрест перечеркивала -- имя...
Но ты, в руке продажного писца
Зажатое! ты, что мне сердце жалишь!
Непроданное мной! внутри кольца!
Ты -- уцелеешь на скрижалях.
(С)